Piccola ode a Roma

                                                                       a P.P. Pasolini

Ti ho veduta una mattina di novembre, città,

svegliarti, apprestarti un altro giorno a vivere,

alacri fumi luccicando ai pigri margini orientali

percossi dalla luce tenera come un fiore,

argenti di nuvole più sopra infitti nell'azzurro

offuscandosi per brevissimi istanti, suscitatori di tremiti,

e risfolgorando a lungo, poi che il bel tempo è tornato

e durerà, se è neve quel viola lontano

oltre i colli che ridono di borghi noncuranti

le mortificazioni dell’ombra, poi che il sole ha vinto, o vincerà.

Tu eri viva alle nove della mattina,

come un uomo o una donna o un ragazzo che lavorano

e non dormono tardi, hanno gli occhi

freschi attenti all'opera assegnata,

nell'odore di legno bagnato e di foglie bruciate

o in quello amarognolo degli alberi sempre verdi

che crescono sui tuoi fianchi e si vedono dall'altura

per cui io scendo inebriato ai ponti

fitti di gente in transito, da qui silenziosi e bianchi

come ali d’uccello a pelo dell’acqua giallina.

Io penso a coloro che vissero in questa plaga meridionale

scaldando ai tuoi inverni le ossa legate da geli

senza fine in infanzie intirizzite e vivaci,

a Virgilio, a Catullo che allevò un clima già mite

ma educò una razza meno arrendevole della tua

e perciò soffrì, soffrì, la vita passò presto per lui,

passa presto per me ormai e non mi duole come quando

le gaggìe morivano a poco a poco per rifiorire

il nuovo anno, perché qui un anno è come un altro,

una stagione uguale all'altra, una persona all'altra uguale,

l’amore una ricchezza che offende, un privilegio indifendibile.

Attilio Bertolucci

da Viaggio d’inverno
Garzanti 1971