Quant’era per­fetto. Antico. Irredimibile.

I dolori della rosa s’accrescevano.

Attorta in un campo di malerbe, la rosa indifesa

provò la brezza del para­diso una sola volta, poi spirò.

I bimbi pian­sero: “Oh rosa, ritorna:

Ti vogliamo bene, rosa”. Poi qual­cuno disse che presto

avreb­bero avuto un’altra rosa. “Venite, tesori,

allo sta­gno, spor­ge­tevi dalla riva e guardatevi

guar­dare all’insù. Adesso la vedete,

i petali schiusi, che sale in super­fi­cie, si tra­muta in voi?”

“Oh no” escla­ma­rono. “Noi siamo quel che siamo – nient’altro”.

Quant’era per­fetto. Antico. Irredimibile.

Mark Strand

L’uomo che cam­mina un passo avanti al buio

Poe­sie 1964–2006

tra­du­zione di Damiano Abeni

Mon­da­dori 2011