Non vi sarà più primavera, nulla verrà più

Enigma (1967) 
Per Hans Werner Henze, al tempo degli Ariosi (*)

Nulla verrà più.

Non vi sarà più primavera.
Almanacchi millenari lo predicono a tutti.

Ma nemmeno estate e altre cose
che recano il bell'attributo « estivo » —
nulla verrà più.

Non devi assolutamente piangere, 
dice una musica.

Nessun 
altro 
dice 
qualcosa.

Ingeborg Bachmann

Poesie

traduzione di Maria Teresa Mandalari

Guanda 1988

(*) l'epoca degli "Ariosi", indicata nella dedica, è il 1963 e la composizione di Henze riguarda poesie di Torquato Tasso, per soprano, violino e orchestra

Enigma (1967) 
Für Hans Werner Henze aus des Zeit der Ariosi

Nichts mehr wird kommen.

Frühling wird nicht mehr werden. 
Tausendjährige Kalender sagen es jedem voraus.

Aber auch Sommer und weiterhin, was so gute Namen
wie »sommerlich« hat -
es wird nichts mehr kommen.

Du sollst ja nicht weinen, 
sagt eine Musik.

Sonst 
sagt
niemand 
etwas.

E nelle rime respira quell’amore che qui si sopporta a fatica

Mia bella, tutta la struttura,
tutta la sua sostanza mi va a genio,
tutta arde dal desío di farsi musica
e tutta è bramosa di rime.

Ma nelle rime si spegne il destino
e la dissonanza dei mondi fa ingresso
come una verità nel nostro piccolo mondo.

E la rima non è replica di righe,
ma gettone per la guardaroba,
cedola per un posto accanto alle colonne
nel brontolío d’oltretomba di túberi e grembi.

E nelle rime respira quell’amore
che qui si sopporta a fatica,
dinanzi al quale aggrottiamo le ciglia,
corrugando la radice del naso.

E la rima non è replica di righe,
ma permesso d’entrata per dare,
come un mantello in cambio d’una placca,
il pesante fardello dei mali,
la paura del chiasso e del peccato
in cambio della sonora placca del verso.

Mia bella, tutta la sostanza,
tutta la tua struttura, mia bella,
mozza il fiato e sospinge al cammino
e sospinge a cantare e diletta.

A te innalzò le sue preghiere Policleto.
Le tue leggi sono promulgate.
Le tue leggi nelle distanze degli anni.
Tu mi sei nota da tempi lontani.

Boris Leonidovič Pasternak
Poesie 
traduzione di Angelo Maria Ripellino
Einaudi 1957

La pioggia crea la sua notte

La pioggia crea la sua notte, lunghe mattinate con le lampade
    accese.
Erba lunga di spiaggia incollata al pavimento vicino alle tue
    scarpe,
polline della scorsa estate si alza da zanzariere bagnate.

Questo è ordine, questi cumuli che riempiono spiazzi fra noi,
indumenti aggrappati alle sedie, le tue scarpe in un guscio
   di fango.

La pioggia forte ha un odore come se venisse dalla terra.
La luce umana dentro le nostre finestre, calma aranciata
di stanze viste dall'esterno. Il posto dove ci diamo da soli,
dandoci al sonno. Circondati dalla garanzia verde di una foresta,
dal tulle di ferro di cielo e mare,
mentre la notte, la pioggia, fila giù attraverso gli alberi.


Anne Michaels
Quello che la luce insegna
traduzione e cura di Francesca Romana Paci
Giunti 2000

Rain Makes Its Own Night

Rain makes its own night, long mornings with the lamp left
on.
Lean bean grass sticks to the floor near your shoes,
last summer’s pollen rises from damp metal screens.

This is order, this clutter that fills clearings between us,
clothes clinging to chairs, your shoes in a muddy grip.

The hard rain smells like it comes from the earth.
the human light in our windows, the orange stillness
of rooms seen from outside. The place we fall to alone,
falling to sleep. Surrounded by a forest’s green assurance,
the iron gauze of sky and sea,
while night, the rain, pulls itself down through the trees.

a primavera, nel buio delle foglie...

Come il vento del nord rosso di fulmini


A primavera, quando 
l'acqua dei fiumi deriva nelle gore 
e lungo l'orto sacro delle vergini 
ai meli cidonii apre il fiore, 
e altro fiore assale i tralci della vite 
nel buio delle foglie;


in me Eros, 
che mai alcuna età mi rasserena, 
come il vento del nord rosso di fulmini, 
rapido muove: così, torbido 
spietato arso di demenza, custodisce tenace nella mente 
tutte le voglie che avevo da ragazzo.

Ibico
Lirici greci
tradotti da Salvatore Quasimodo
Mondadori 1944

e lo stesso vento agita le nostre foglie

Vento 

Vibra il cupo fogliame 
del lauro e del verde pallido ulivo.

Anacreonte
Lirici greci
tradotti da Salvatore Quasimodo
Mondadori 1944

Carica di pere gialle e coperta di rose selvatiche è la metà della vita

A metà della vita

Carica di pere gialle

coperta di rose selvatiche

la terra si specchia nel lago.

Dolci cigni ubriachi di baci

tuffate il capo

nell'acqua sacra, sobria.

Dove potrò mai trovare

i fiori nell'inverno?

Dove la luce del sole

e l'ombra della terra?

Pareti di gelo si ergono 

mute e fredde.

Nel lago tintinnano 

bandierine di ghiaccio.

Friedrich Hölderlin 

Le liriche

Liriche del ritorno 

Adelphi 1977

ed ecco un po' di altre traduzioni

Carica di pere gialle 

e di rose selvatiche coperta 

la terra si specchia nel lago. 

Voi dolci cigni, ubriachi di baci 

tuffate il capo 

nell'acqua sacra, sobria. 

Ahimè, dove potrò trovare 

I fiori nellinverno 

dove del sol la luce 

e della terra l’ombra? 

Le pareti si ergono mute e fredde, 

nell'inverno bandierine di ghiaccio tintinnano.

A mezzo la vita

Ricche di frutti gialli,

fiorite di rose selvagge,

si specchiano le rive

nel lago.

E voi, cigni soavi,

il capo tuffate per entro

la casta santità dell’acqua,

ebbri di baci.

Ma come, ahimè, discendano

Le nebbie d’inverno,

ove sarà ch’io trovi,

coi fiori e la luce del sole,

un’ombra almeno della dolce terra?

I muri stanno

Afoni e freddi:

scosse, sui tetti, gemono

le banderuole

nel vento

(Vincenzo Errante, 1943)

Metà della vita

Con gialle pere pende

E folta di rose selvatiche

La campagna sul lago.

O cigni soavi

Ed ebbri di baci

Tuffate il capo

Nella sacra sobrietà dell’acqua.

Ahimè, dove li prenderò io

Quando è l’inverno, i fiori

E dove il solatio

E il rezzo della terra?

Le mura si levano mute

E fredde, nel vento

Stridono le banderuole

(Giorgio Vigolo, 1958)

Il mezzo della vita

Di gialle pere il suolo

e colmo di rose selvagge

pende nel lago, voi cigni del cuore,

e il capo di baci ubriaco

nell'acqua tuffate

ch'è santa ed aspetta.

Ahimè, dove li prendo

ora ch’è inverno, i fiori, e dove

del sole la luce, della terra

l’ombra? Al freddo muti

se ne stanno i muri, nel vento

stridono le banderuole.

(Gianfranco Contini, 1941)

A mezzo della vita

Con pere gialle pende,

tutta rose selvatiche,

la terra dentro il lago,

leggiadri cigni,

ed ebbri voi di baci

immergete la testa nell'acqua sacrosobria.

Ahi, dov’è che prendo io,

quando è l’inverno, i fiori e dove

il chiarore del sole

e l’ombra della terra?

Le mura stanno

Senza parole e fredde, al vento

Le banderuole stridono.

(Enrico De Angelis, s.d.)

A metà del vivere

Carica di pere gialle

colma di selvagge rose

la terra pende sul lago

e i cigni miti

ebbri di baci affondano il capo

nella sacra acqua digiuna.

Ahi me, dove

quando verrà l’inverno

coglierò i miei fiori,

dove luce di sole

e ombre della terra?

Muraglie stanno

fredde e mute, stridono

I segnavento.

(Enzo Mandruzzato, 1977)

Metà della vita

Con gialle pere scende

E folta di rose selvatiche

La terra nel lago,

Amatici cigni,

E voi ubriachi di baci

Tuffate il capo

Nell'acqua sobria e sacra.

Ahimè, dove trovare, quando

E’ inverno, i fiori, e dove

Il raggio del sole,

E l’ombra della terra?

I muri stanno

Afoni e freddi, nel vento

Stridono le bandiere.

(Luigi Reitani, 2001)

Hälfte des Lebens 

Mit gelben Birnen hänget 

Und voll mit wilden Rosen 

Das Land in den See, 

Ihr holden Schwäne, 

Und trunken von Küssen 

Tunkt ihr das Haupt 

Ins heilignüchterne Wasser. 

Weh mir, wo nehm ich, wenn 

Es Winter ist, die Blumen, und wo Den Sonnenschein, 

Und Schatten der Erde ? 

Die Mauern stehn 

Sprachlos und kalt, im Winde 

Klirren die Fahnen. 

e amo sempre e amo sempre più

Lettera

Vorrei scriverla proprio

con parole risapute,

le stesse, usuali,

seppure frementi

di un tocco di passione.

Forando gli oscuri

canali di argilla e ombra,

essa andrebbe raccontando

che sto bene, e amo sempre

e amo sempre più

in questa mia maniera

contorta e reticente,

e aspetto una risposta,

ma che non tardi; e chiedo

un oggetto minuscolo

solo per dar piacere

a colui che lo offre;

essa direbbe del tempo

che fa dalle nostre parti;

le piogge sono cessate,

i bambini studiano,

un’ultima invenzione

(non ancora perfetta)

fa leggere nei cuori,

ma tutti noi speriamo

di rivederci presto.

Tanto presto, non proprio.

Si sta facendo il tempo

stranamente lungo

via via che si accorcia.

Ciò che ieri scattava,

cavallo dirompente,

oggi si paralizza

in sfinge di marmo,

e anche il sonno, il sonno

che era grato e era assurdo

è un dormire sveglio

in una cupa pianura.

Rapido è il sogno, appena,

che fugge, di mandare

notizie amorose

quando non c’è amore

da dare o da ricevere;

quando è solo ricordo,

ancora meno, polvere,

meno ancora, niente

niente di niente in tutto,

in me più che in tutto,

e non serve svegliare

chi magari riposa

sulla collina spoglia.

Eppure questa è una lettera

Carlos Drummond de Andrade
Sentimento del mondo
trentasette poesie scelte e tradotte
da Antonio Tabucchi
Einaudi 1987

Carta

Bem quisera escrevê-la

com palavras sabidas,

as mesmas, triviais,

embora estremecessem

a um toque de paixão.

Perfurando os obscuros

canais de argila e sombra,

ela iria contando

que vou bem, e amo sempre

e amo cada vez mais

a essa minha maneira

torcida e reticente,

e espero uma resposta,

mas que não tarde; e peço

um objeto minúsculo

só para dar prazer

a quem pode ofertá-lo;

diria ela do tempo

que faz do nosso lado

as chuvas já secaram,

as crianças estudam,

uma última invenção

(inda não é perfeita)

faz ler nos corações,

mas todos esperamos

rever-nos bem depressa.

Muito depressa, não.

Vai-se tornando tempo

estranhamente longo

à medida que encurta.

O que ontem disparava,

desbordado alazão,

hoje se paralisa

em esfinge de mármore,

e até o sono, o sono

que era grato e era absurdo

é um dormir acordado

numa planície grave.

Rápido é o sonho, apenas,

que se vai, de mandar

notícias amorosas

quando não há amor

a dar ou receber;

quando só há lembrança

ainda menos, pó,

menos ainda, nada,

nada de nada em tudo,

em mim mais do que em tudo,

e não vale acordar

quem acaso repousa

na colina sem árvores.

Contudo, esta é uma carta.

Antologia Poética

Editora Record, 1999