Gennaio

Avevo uno specchio

Dove ciò che vedevo non era più me stesso

Ma pal­pe­bre chiuse su braci

Un mondo rosa e profondo

Occorre che io lo spezzi

Prima che mi nasconda l’aria

Oh que­sto fuoco che ancora una volta corre all’aurora

Nato dal sonno dell’orizzonte

E sui vetri que­sta saliva di gelo

Il fuoco che avvampa per­ché le mon­ta­gne sono sdraiate

Per­ché hanno chiuso gli occhi

Nell’azzurro del sonno un fuoco si accende

Mon­ta­gne che sognano

Inna­mo­rate

Pas­serò la notte in que­sta barca. Nes­suna lan­terna né a prua né a poppa.

Nulla se non qual­che stella nella madre­perla dell’acqua e il moto asso­pito della cor­rente. Arri­verò a una riva incerta, segna­lata dai radi gridi dei primi uccelli, spaventati.

Anime sot­tratte al mondo per­ché spe­rare in un simile accesso? Ci sono forse delle spe­cie di gridi sco­no­sciuti, uno sguardo che nulla ferma, che nulla può stre­mare – qual­cosa che va oltre ogni sapere, ogni imma­gi­na­zione, ogni desiderio?

Con que­sti lun­ghi grandi freddi, nella terra diven­tata come pie­tra, i futuri fiori nelle loro cap­sule, nei loro astucci.

Uccelli acco­stati alle case.

Cascata nera sospesa

Cosa miste­riosa, equina

Piu­mag­gio

Cosa da torcere

Bru­ciante vici­nis­simo a noi

Vello, tiz­zone, tor­cia rovesciata

Fiamma della notte nel giorno

Ferro nel nostro cuore.

Que­sta poe­sia di Phi­lippe Jac­cot­tet, con tra­du­zione di Anto­nella Anedda è tratta dal volume
I Poeti della malin­co­nia, a cura di Bian­ca­ma­ria Frabotta, 
Don­zelli, 2001

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