«Da bambino sarei voluto diventare un pittore. Cercavo di comprendere il mondo attraverso le immagini. Crescendo sentii che c'era una distanza troppo grande tra ciò che potevo e ciò che volevo fare. Ancora oggi però la mia memoria funziona per immagini»
Eduardo Galeano
tratto da un'intervista di Sebastiano Triulzi
Repubblica 29/01/2012
Scrivi, ti prego. Due righe sole, almeno, anche se l’animo è sconvolto e i nervi non tengono più. Ma ogni giorno. A denti stretti, magari delle cretinate senza senso, ma scrivi. Lo scrivere è una delle più ridicole e patetiche nostre illusioni. Crediamo di fare cosa importante tracciando delle contorte linee nere sopra la carta bianca. Comunque, questo è il tuo mestiere, che non ti sei scelto tu ma ti è venuto dalla sorte, solo questa è la porta da cui, se mai, potrai trovare scampo. Scrivi, scrivi. Alla fine, fra tonnellate di carta da buttare via, una riga si potrà salvare. (Forse)
Dino Buzzati
Opere scelte
Meridiani Mondadori 1998
Le domande
Al mare chiedo
quel che
non so
rispondermi: le onde
sono interi
versi, singole
parole o solo
sillabe?
Il mare dice
mutando il
suo colore di
cielo riflesso
nel colore del
vino che
ancora dorme
negli acini
maturi. Interrogo
il colore
dunque: è azzurro
il verso,
verde la parola e
schiuma
bianca la sillaba
infranta?
L’azzurro si
ripiega su se
stesso e mostra
frammenti
di luce sulle
onde ed è
la luce a
scolpire il moto
dunque il verso.
Questa
è la poesia
domando ancora?
Luce alta
sull’acqua, colore
mutevole
nell’occhio, una
voce che si tende
e cade
ancora nello
stesso luogo?
Il mare risponde,
io depongo
..."La mia notte è più trasparente della luce.
Mi incrino - terra
che trema per unire in sè
Interno ed esterno,
unificare profondità e mura..."
Adonis
Mi piacciono moltissimo i libri usati che si aprono alla pagina che l'ignoto proprietario precedente apriva più spesso.
Confessava nel '49 la scrittrice americana Helene Hanff al libraio inglese Frank Doel.
Dalla Dickinson ho appreso una grande lezione: come attingere da sé la propria parola e che non c’è bisogno di vederla pubblicata perché esista.
Marisa Bulgheroni nell'intervista rilasciata ad Antonella Fiori
sull'Unità di lunedì 11/11/1996
Quelle mattine
d’inverno
alle prime ore.
Le strade ancora bagnate,
l’aria fresca,
pulita,
l’odore di croissant nelle caffetterie,
la follia,
gli uccelli…
Come se la vita ti dicesse:
eccomi qua,
provaci ancora.
Karmelo C. Iribarren
Trad. Milton Fernández
