e amo sempre e amo sempre più

Lettera

Vorrei scriverla proprio

con parole risapute,

le stesse, usuali,

seppure frementi

di un tocco di passione.

Forando gli oscuri

canali di argilla e ombra,

essa andrebbe raccontando

che sto bene, e amo sempre

e amo sempre più

in questa mia maniera

contorta e reticente,

e aspetto una risposta,

ma che non tardi; e chiedo

un oggetto minuscolo

solo per dar piacere

a colui che lo offre;

essa direbbe del tempo

che fa dalle nostre parti;

le piogge sono cessate,

i bambini studiano,

un’ultima invenzione

(non ancora perfetta)

fa leggere nei cuori,

ma tutti noi speriamo

di rivederci presto.

Tanto presto, non proprio.

Si sta facendo il tempo

stranamente lungo

via via che si accorcia.

Ciò che ieri scattava,

cavallo dirompente,

oggi si paralizza

in sfinge di marmo,

e anche il sonno, il sonno

che era grato e era assurdo

è un dormire sveglio

in una cupa pianura.

Rapido è il sogno, appena,

che fugge, di mandare

notizie amorose

quando non c’è amore

da dare o da ricevere;

quando è solo ricordo,

ancora meno, polvere,

meno ancora, niente

niente di niente in tutto,

in me più che in tutto,

e non serve svegliare

chi magari riposa

sulla collina spoglia.

Eppure questa è una lettera

Carlos Drummond de Andrade
Sentimento del mondo
trentasette poesie scelte e tradotte
da Antonio Tabucchi
Einaudi 1987

Carta

Bem quisera escrevê-la

com palavras sabidas,

as mesmas, triviais,

embora estremecessem

a um toque de paixão.

Perfurando os obscuros

canais de argila e sombra,

ela iria contando

que vou bem, e amo sempre

e amo cada vez mais

a essa minha maneira

torcida e reticente,

e espero uma resposta,

mas que não tarde; e peço

um objeto minúsculo

só para dar prazer

a quem pode ofertá-lo;

diria ela do tempo

que faz do nosso lado

as chuvas já secaram,

as crianças estudam,

uma última invenção

(inda não é perfeita)

faz ler nos corações,

mas todos esperamos

rever-nos bem depressa.

Muito depressa, não.

Vai-se tornando tempo

estranhamente longo

à medida que encurta.

O que ontem disparava,

desbordado alazão,

hoje se paralisa

em esfinge de mármore,

e até o sono, o sono

que era grato e era absurdo

é um dormir acordado

numa planície grave.

Rápido é o sonho, apenas,

que se vai, de mandar

notícias amorosas

quando não há amor

a dar ou receber;

quando só há lembrança

ainda menos, pó,

menos ainda, nada,

nada de nada em tudo,

em mim mais do que em tudo,

e não vale acordar

quem acaso repousa

na colina sem árvores.

Contudo, esta é uma carta.

Antologia Poética

Editora Record, 1999